RETO 1

Escribir un cuento con las palabras esmeralda, pétalos, lluvia y amor.

El género es libre, así como el número de personajes.

Reto adicional:

La escena o historia puede trasncurrir en un lugar inhóspito y los personajes fantásticos o fuera de lo común.  

El número máximo de palabras es de 1000

🗓 Fecha límite de entrega: 12 de abril.  

¡Manos a la obra! El mundo necesita sus palabras.  

envía tu texto a:

cristobaleh@hotmail.com

La cura

No solo había perdido la concepción del tiempo, también había desaparecido su voz de barítono que desde la adolescencia lo había torturado tanto. El problema era que las palabras ahora se distorsionaban y lejos de entenderlas, las imaginaba. Los verdes bosques y transparentes ríos se dibujaban como verdes bosqueados y transparencias ríantes. Lo entendía, pero no era capaz de imaginarlo, era como si la lógica se hubiera retorcido. Caminó hacia el lago donde se había encontrado la primera vez con Olivia y el esmeralda de sus ojos lo había obsesionado locamente.

El camino era recto, pero al andar las agitaciones se hojeaban, los trinos se pajareaban y las parvadas de acantistidos, la especie de aves más bella, giraban como esferas de plumas siguiendo las trayectorias de las bolas de beisbol. El aire estaba tibio y su roce con las afiladas piedras se convertía en silbidos terrosos. En lo profundo del bosque distinguió las luces celestes que emitían rayos fosforescentes como cerillas mojadas en la noche. Lo que más lo asombró fue que al bajar la vista buscando los pétalos de las flores silvestres, se encontró con unos helechos felpudos como caracoles. Una lluvia de polen le nubló la vista. 

Algo no andaba bien. Esos efectos de quimioluminiscencia, esos caracoles peludos y la voz muda nunca se habían incluido antes. Siguió adelante sin sentir los pies, sin ser consciente de su cuerpo. Era guiado por la inercia. Se acercó a la orilla ocre de la albufera y la vio. Olivia caminaba despacio. Llevaba un maorí nuevo que hacía destacar su figura. John se estremeció un poco y se detuvo para apreciarla mejor. La había perdido hacía unos años y no quería dejarla ir de nuevo. Ella lo reconoció y fue a su encuentro. Su pelo largo se agitaba con el viento, sus hermosas piernas iban dejando un camino dorado de granos. De pronto, ella comenzó a hacer muecas y lo llamó Ariki. “Mi jefe, piedad, mi jefe, piedad”—gritaba ella acercándose sin dar crédito a sus ojos.

El encuentro no fue placentero. Los arroyó una avalancha de amor acre y enfermo que despertó el brillo del sol y los destellos de las estrellas acuáticas que danzaban como pequeñas bailarinas. En un abrazo permanente se quedaron en la hierba hasta que se retiró el sol. No intercambiaron palabras, pero John sabía que le había concedido el perdón. Podría estar tranquilo en el futuro, aquel acto noble lo redimiría.

Se sentó y miró el horizonte. Reinaba la calma y sentía la felicidad. No podía entender cómo había sido capaz de cometer un acto tan brutal en el pasado. De pronto, su vista se apagó. En un breve espacio de tiempo fue teletransportado a una cama. Estaba de nuevo en el consultorio. No quiso abrir los ojos y escuchó la voz del hombre que estaba junto a él.

—Lo siento, estimado John—dijo con voz tranquila—, el tiempo se ha terminado, pero hemos podido llegar a ese lugar y librarnos de ese suceso traumático. Es un gran logro, ha puesto mucho de su parte.

—Sí, Dr. Es verdad, ya no siento el remordimiento.

—Sí, John. He de decirle que hubo un pequeño problema con el programa. Por un momento hubo una interferencia que afectó el envío de datos y es posible que haya escuchado cosas raras e ilógicas.

—Lo noté, sí que lo noté, pero me vi imposibilitado totalmente, aunque no fue desagradable. Fue una sensación extraña.

—Le prometo que no volverá a pasar, aunque tal vez…Bueno, usted me entiende John…

—Sí es verdad, Dr. Creo que no tendría sentido someterme a más viajes de estos.

—Pues, bien, querido amigo. Le agradezco que haya tenido tanto valor y paciencia.

—Era el deseo de olvidar aquel suceso tan triste. Ahora, por cierto, no siento nada al recordarlo, incluso creo que poco a poco lo olvidaré.

—Eso es una muy buena noticia, además podrá estar seguro de que ya no cometerá más asesinatos. Vaya en paz.

John sonrió, esperó pacientemente a que le desconectaran el casco con los electrodos. Se incorporó, se quitó la bata, se vistió, le estrechó la mano al doctor. Salió tranquilo, sus pasos se aligeraron y no pudo echar a correr. Dos guardias lo estaban esperando. Lo esposaron y lo subieron a una camioneta. En el trayecto John llevaba la vista fija en sus manos. Respiraba tranquilo y pensó que por fin podría cumplir su condena en paz.

JC

“Colonizadores”

Esa mañana él se despertó más temprano de lo habitual. Tratando de no hacer ruido, se levantó de la cama y de puntillas fue a la cocina. Las amplias ventanas de su bioestación espacial ofrecían una vista maravillosa de toda la zona. Los numerosos soles aún no habían salido y era agradable observar el cielo alto, que brillaba en tonos púrpura y naranja.

Vertió agua caliente en una bolsita etiquetada como "café" y puso los pétalos de frutas liofilizadas en un plato. La comida espacial era repugnante, pero era el único desayuno en la cama que podía prepararle allí.

Pronto sonará la alarma y ella se despertará para conquistar un nuevo día. Tan decidida, tan perseverante... Durante dos décadas la había seguido por los lugares más inhóspitos. Había recorrido desiertos donde el calor insoportable hacía derretir el cerebro y derramar los ojos, había vivido en selvas tropicales donde la lluvia interminable enmohecía hasta los huesos, había subido a las cimas de las montañas más inaccesibles y había descendido a las profundidades de los océanos del mundo. Y ella siempre igual: una conquistadora incansable, una pionera indomable; siempre en el centro de atención, siempre rodeada de un sinfín de hombres.

Hace unos meses ella se inscribió a una misión de colonización. Naturalmente, él fue con ella. Su objetivo era encontrar algunos organismos vivos en este planeta distante, y aparentemente exánime. Vivirían uno al lado del otro, compartirían la cama y el techo, se convertirían en Adán y Eva en ese mundo lejano que, un día, cuando la Tierra finalmente caiga en desuso, podría convertirse en un paraíso para toda la gente. Su misión durará tres años, aunque en caso de éxito podrán regresar antes...

"En caso de éxito...", él se rio para sí mismo.

Cerca del tubo de mermelada de frambuesa, un escarabajo con alas de color esmeralda se arrastraba lentamente, moviendo sus patas. Sin dudar, lo aplastó con el pulgar. Luego limpió los restos del caparazón y las entrañas con una servilleta.

Al final de cuentas, para él el amor siempre fue más importante que la exploración espacial.

María :)

Esmeralda

Se llamaba Esmeralda. No era nada raro para un periquito de color verde. Su primer recuerdo era el calor y la suavidad de su madre. La acurrucaba con su barriga plumosa y cálida. Ese calor era amor verdadero. La mimaba y le rascaba suavemente con su pico. Cuando Esmeralda pudo abrir los ojos y ver por primera vez a su madre, adivinó la claridad de su plumaje. Era el mismo que el cielo de verano. Esmeralda y sus hermanos crecieron rápidamente. Siempre tenían hambre y por eso piaban sin parar. En unos pocos días, pasaron de parecer rosados dinosaurios a ser pajaritos de colores. Todos eran iguales, del color del cielo de verano, como su adorada madre. Y solo Esmeralda se volvió de color verde.

El nido se quedó demasiado pequeño para la familia, que crecía tan rápido. Esmeralda y sus hermanos se amontonaban cerca de la salida del nido, pero nadie se atrevía a salir. El mundo fuera del nido era muy divertido, pero también aterrador: era frío y luminoso, muy distinto de su hogar. Su mundo estaba limitado por barrotes. En ese momento, Esmeralda todavía no sabía que vivía en una jaula.

Su madre empezó a pasar mucho tiempo fuera del nido y a traer cada vez menos comida. Un día, Esmeralda se atrevió a salir. Extendió sus pequeñas alas y saltó… pero cayó al suelo de la jaula. El pecho y las patas le dolieron mucho. El mundo fuera del nido era atroz. De pronto, apareció alguien enorme. Unos tentáculos rosados y rugosos se metieron en la jaula, agarraron a Esmeralda y la pusieron de vuelta en el nido. Ella estuvo a punto de morir de terror. En el nido, sus hermanos la rodearon. «¿Quién era?», le preguntaron. «El de la piel rugosa», respondió Esmeralda.

Los días pasaban rápido. Los hermanos y Esmeralda ya no se diferenciaban mucho de su madre. Ya volaban con habilidad, comían mijo sin ayuda y huían ágilmente de los tentáculos rosados que les llevaban comida y agua a la jaula. Una vez, Esmeralda, armándose de valor, se sentó sobre uno de los tentáculos. Era cálido, pero no tanto como los periquitos. Intentó picarlo, pero no pudo arrancar ni un pedazo. El de la piel rugosa se alejó y volvió con una espiga deliciosa. Esmeralda se la comió entera. Ese fue el primer día en que oyó su nombre. A sus hermanos les daba miedo no solo sentarse sobre los tentáculos, sino incluso acercarse a ellos. Desde entonces, comenzó una amistad. Los tentáculos obsequiaban a Esmeralda con algo rico cada día. A ella le gustaba jugar con ellos: fingía atacarlos y los mordisqueaba con su pico, pero con mucha suavidad.

Un día, el de la piel rugosa no vino solo. Lo acompañaban otros seres enormes. Uno de ellos no era tan grande, pero se comportaba de modo extraño: corría, hacía ruidos e incluso golpeaba los barrotes con sus pequeños tentáculos. Al final, metió uno en la jaula. A Esmeralda no le dio miedo. Sin pensarlo, se acercó y se posó en él. Lo que pasó después fue un horror: los tentáculos pequeños la agarraron y la sacaron de la jaula. El corazón de Esmeralda latía con fuerza. Para defenderse, los mordió con toda su furia. Los tentáculos se abrieron, y ella escapó. Pero no tardaron en atraparla y meterla en una caja. Esmeralda intentó salir, gritando desesperada. Oyó los gritos aterrorizados de su madre y sus hermanos. Oyó que el de la piel rugosa la llamaba por su nombre… y todo se oscureció.

La llevaron en la caja, y ella permaneció callada. La metieron en una jaula nueva, y siguió en silencio. Ni siquiera emitió un sonido cuando le dieron las espigas deliciosas. Su nueva jaula estaba junto a la ventana. Cada día, las bandadas de gorriones cantaban alegremente unas melodías sencillas, pero ella se mantenía muda. Los de la piel rugosa perdieron el interés por un pájaro tan triste y aburrido como una lluvia de otoño. Un día olvidaron darle agua. Otro día, no le dieron comida. A veces veía al de los tentáculos pequeños, que ya no era tan bajito y había crecido. La llamaba por su nombre y silbaba para animarla, pero Esmeralda se alejaba y guardaba silencio.

Un día, se sintió mal. No tenía ni fuerzas ni ganas de comer. Nadie notó que algo le ocurría al pájaro apático. Al día siguiente, la encontraron tendida y sin vida. Su último refugio fue la sombra de un árbol. Las flores esparcían sus pétalos sobre su pequeña tumba. Los pétalos eran del mismo color que el cielo de verano. El sol calentaba la tumba con sus rayos. Ese calor era amor verdadero.

UN CUADERNO

Mi tía abuela Angelina murió en un día de lluvia silenciosa y como recuerdo suyo me quedó un cuaderno muy grueso con páginas y cubiertas de cartón de un color arenoso, al parecer de manufactura artesanal.

Pero antes de seguir hablando del cuaderno, debo contar que me sorprendió enterarme de que hacía tiempo que había vendido su casa; también me resultó extraño descubrir que no poseía ya casi nada más que su cuaderno y los lápices y plumones con que iba llenando esas páginas. Una simple sorpresa, nada más. Cuento con lo necesario para vivir y el tema de su “herencia” fue algo que siempre evité en nuestras charlas.

Al entierro asistieron pocos: unas cuantas personas a quienes no conocía. Y yo como único pariente. Ahí, en el cementerio, los nuevos propietarios de la casa se me acercaron y me pidieron que, al terminar, fuera con ellos porque tenían que explicarme algo. En realidad, no había mucho que explicar, me mostraron los documentos de la compra y me entregaron el cuaderno, un estuche de madera con sus útiles de dibujo y un pequeño tubo de cartón vacío que supongo usaba como portalápices. No le pertenecía nada más, ni el mobiliario de su habitación. Le permitieron vivir ahí hasta su muerte porque con esa condición se había realizado la venta. Ahora pienso que tal vez en el cuarto se quedaron algunas otras cosas de uso personal, pero en aquel momento no se me ocurrió preguntarlo.

Me llevé el dichoso cuaderno y debo confesar que lo tuve guardado unos tres años, acaso temiendo que, al abrirlo, se me revelaran sus quejas y sufrimientos. De la familia solo quedábamos ella y yo, y mis visitas no eran muchas, ni muy largas. Sin darme cuenta, me fui alejando. Al contrario de lo que hacía de niño, que siempre pasaba a verla después de la escuela, y ella me recibía cariñosa y charlábamos sin parar.

Mis temores eran vanos porque no resultó ser un diario, en el sentido estricto de la palabra, sino ciertos apuntes en los que incluía dibujos de las flores que encontraba y a las que desprendía, quiero pensar que con sumo cuidado, uno de sus pétalos para adherirlo en algunas páginas, aunque muchas de las flores dibujadas tienen forma de espigas o hilos o pompones y semejan más bien gusanitos, arañuelas o algodoncillos coloridos, en los que hubiera sido imposible añadir un pétalo inexistente en la flor real.

En nuestra ciudad no es difícil ver muros cubiertos de buganvilias o encontrar en sus parques y jardines rosas, gerberas, nomeolvides, tulipanes, jacintos, azucenas o alcatraces. Sin embargo, cuando empecé a hojear su “diario de flores” me intrigaron los nombres de plantas que nunca había escuchado antes y que, por supuesto, no crecen en la ciudad: bejuco prieto, hierba mansa, pata de vaca, espinosilla, clavellina del poeta, chipil, popotillo plateado, conchita maguey, garambullo, colorín norteño, chícharo escarlata, algodoncillo y tantas otras. Debió caminar bastante o incluso viajar para descubrirlas entre la vegetación silvestre de las afueras o de pueblos aledaños.

Obviamente, la intención no era crear un herbario puesto que sus páginas no guardan tallos ni hojas disecadas, excepto un pétalo de tanto en tanto; tampoco es un diario de un aficionado a la botánica, ya que no lleva descripciones de la planta, nombres científicos o el lugar en que fue observada. No soy ningún especialista en plantas, por lo que no veo muy claro cuáles le interesaban y no hay ninguna introducción que lo explique. Lo único que he notado es que mi abuela dividió cada página del cuaderno en dos y a cada mitad le fue asignando un día y una flor, sin repetir ninguna o eso me parece.

Aunque no fuera muy moderna, ella no era tan ignorante como para no saber que en cualquier librería se puede adquirir algún volumen con ilustraciones sobre la flora autóctona, así que no entiendo qué obsesión la impulsó a escribirlo día tras día desde la muerte de mi tío, su hijo menor, hasta un poco antes de su propio fallecimiento. ¿La soledad era tanta que necesitaba recorrer kilómetros entre matorrales para hallar el consuelo de esas pequeñas “llamas de vida”? (Llamas de vida, así menciona a las flores del nopal arrastradillo, flores de un rojo intenso en su dibujo como si realmente ardieran bajo el sol.)

Según las fechas fueron casi dos años de... ¿caminatas?, ¿excursiones? Me pregunto si dibujaba en el mismo sitio o lo hacía al volver a casa mientras cenaba (es más que probable que no volviera para el almuerzo) en un comedor que debía ser demasiado grande para ella sola. No logro imaginármela, a su edad, sentada en medio de la nopalera o bajo un huizache observando sus floridos gusanillos o recorriendo las faldas de algún cerro para detenerse de pronto al descubrir entre la maleza un racimo de flores de un amarillo muy vivo y de pétalos casi transparentes.

A partir de la “lectura” de su diario, descubrí que mi abuela (como le gustaba que la llamara), sabía dibujar, que tenía resistencia bastante como para llevar a cabo largas caminatas, según la localización que he encontrado en internet de algunas de las plantas; no obstante, nunca vino a visitarme, seguramente porque en realidad no llegué a invitarla y su educación no le permitía ir a ningún lado sin previa invitación.

No escribía párrafos propiamente; sin ninguna mayúscula, pero con la misma minuciosidad de sus dibujos, trazaba unas cuantas palabras, por ejemplo, viento esmeralda, palos danzarines, borlas de amor, cuernos de venados diminutos, bostezos de jaguar y, muy de vez en cuando, formaba dos líneas con palabras como tintinear de campanas anaranjadas bajo la mirada cristalina del cielo. Al principio, antes de leer esas frases más largas, me parecían otros nombres populares de las plantas, pero ahora estoy convencido de que se trata de la impresión que le causaban. Qué lástima que no hayamos hablado de eso.

Conservaré el cuaderno, aunque no lo entienda.

HG